Morirò

Morirò in una sera di tempesta non sarà agosto ma vedrò una stella alla finestra. Amica mia e inseguitrice come me di glorie infinite annuvolate e sconfitte in questo cielo di sole e gelo. Emigrante che non ritorna al cuore festoso che ricorda la luna tiepida e il tramonto e quando suo padre di notte fumava e iniziava un racconto. Triste per un ragazzo largo di spalle e di anima che a dieci anni già vedeva scorrere una lacrima, per amore e per dolore di una solitudine segreta che sull’asfalto vomitava le pene di un’ infanzia paurosa e tagliata dalla timidezza di una malinconia inspiegata e malvagia. Cruda come una mela di due occhi in un’aria pesante e poco serena di polvere e catene a massacrare una strada davanti. Così lunga e piena di rimpianti e di pensieri nemici come bugie vere e velenose, passate sopra il mondo infausto nel vento degli anni giovani e vecchi degli uomini vivi e morti coi sospiri umili di corse sui monti delle loro illusioni.