Morte 6 maggio 2014 · lettura 1 min · 2068 letture

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La terza tomba era in riva al lago, il vento che portava semi e pianto aveva abbandonato ogni suo vespro, il dubbio che tergeva a goccia d'ambra Le sere perdonavano solo il tempo, i tanti giorni perduti in odore di fiume e le lunghe mattine di nostalgia malata ancora da svanire a questo nero mare La prima volta ero morto fra le mura, quasi fosse un'abitudine da percorrere per tutti i dolori che il petto nascondeva. Nessuna ansia, nessuna follia d'amore Le notti tralasciavano solo la gioia, le poche lune che il respiro consolava fra le perle di qualche deserto ignoto. Nessun rimpianto, nessuna ferita di sale La seconda roccia era in bilico sul cuore, Quando il giorno dimenticava il sole.

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Stefano Drakul Canepa