Interni d'arte povera

Obliqua tela sulle pareti profuma la tinta, sbianca, profuma sui fili tesi il bucato, da poco lavato. Obliquo il chiodo piantato, pena, che dolore nel cuore, buie le strade della mente, gelo sia l'ultima volta che l'uscio resta aperto. Vetri, frammenti obliqui, corridoi impraticabili la notte, scalzi, meglio le pantofole il divano la pelle amaranto cinquanta denari. Rode e scava il legno tarli e mucchietti di segatura, stuzzicadenti per tappare i buchi stomaci vuoti, tozzi di pane raffermo... ...e la minestra sempre la stessa.