Non è vero

E poi, non c’era cura nelle storie sole abbandonate al vento in stonate melodie attraverso quella luce, un legno caldo in ciocchi spenti come foglia d’autunno che s’appresta ad essere calpestata Il collo alto di un pullover dolcevita, laconicamente stringeva e, tacevano le ore anestetizzate nell’immensità frastagliata di scogliere, lance in resta di idee solitaria immaginazione, pugni in volto alla verità posatasi sulle numerose ferite stagionali ... l’illusione una fine scritta - dicevano alcuni, con buona dose d’umiltà - gli angeli non esistono. Ed io che non oso più il domani, un nulla che sbadiglierà all’inconcepibile certezza, di fecondare l’intelletto di menzognere larve, seminando fiori ma ... non nascono farfalle, in terreni sterili.