Morte 12 luglio 2014 · lettura 2 min · 805 letture

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abbiamo bisogno di corpi... disse ad un anno dalla scomparsa del padre con un sorriso negro tra le unghie brillano al sole i nostri calici sfaccettati come cuspidi, all’aperitivo che ci sfila in una esecuzione ‘oh, come posso star seduto in una casa così dura con una luce vedova filtrata dalle imposte, la poltrona dalla forma di un cucchiaio, il corpo del padre morto ‘svegliarmi con una punta di coltello...’ drizzàti dal parlare di seni qualsiasi, sei entrato presto nell’orto come mai con una donna prima, le tue mani lacché per un fiume bruno, circoscritto ‘...senti padre, il male ha quarant’anni e con questo vuole dirmi qualcosa...’ forse che non sono adatto per i lavori manuali che la mia pelle è irritata dal solo sole scomodo, quello che ci rende negligenti, irrequieti allo sforzo Kaufman, Levertov si fanno dare un passaggio calcati nelle mie tasche, la voce gutturale di tuo padre che lanciava Gershwin alla maniera di un imbonitore, abbiamo bisogno di corpi che facciano dei nostri tendini resistenze che s’accendano come un luna park al primo sorso di vino il giorno che decise che era morto lo trovai piegato a disossare la terra dalle pietre più grosse i muscoli sfiniti oltre la pelle color fegato abbiamo superato insieme lo scorno dei barbiturici dietro lo specchio sopra il lavandino e una mano ho allungato per prendere la più grossa mentre ti ripeti un motivo ad ogni alzata di pietra "... e ora non stai più lì e uno, ora non stai più lì e due, ora non stai più lì e..." 'come posso usarti padre senza che mi tagli? '

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Fausto