Senza titolo

Un arcolaio di parole abbiamo: e un sudore nel legno: un fiato meccanico a spostarci indietro, in alto un sogno da combinare Siamo nel mezzo: nel fianco dello specchio scoperto all'incontrario dentro una quinta astrale La vita che ricama uccelli in un lenzuolo un cielo d'acqua e un bere a piene mani e tu che pieghi pagine del tempo e parli parli saltando la punteggiatura e mi leggi ad orecchio e mi racconti l'arte di piangere dai miei dolori e mi raccogli e mi sbandi alla testa e mi sbagli con i miei occhi di vetro e la mia plastica viva fantasia che te lo scrivo alle bocche del cuore e te lo stampo agli occhi il senso del vivere e morire soli in tanto mondo Se fossi organico fiore di spazi inchiodati alla terra e avessi misura delle voci e cognizioni d'erba Se fossi te nel mio raccordo di frasi te labirinto d'occhi annodati riscriverei il tempo d'un bacio in una conca d'aria e t'amerei d'ore infinite libellule perché ho un pensiero girotondo e un corpo ippocastano e scrivo e vivo e vegeto cosmogonie e te la incido sulla lingua la bellezza e te la taglio piano volando la voce del mare che ti tiene a me mia leggerezza