Buchi di carta

Qui, dove la vita si ferma nelle porte chiuse di una febbre conosciuta comprendo l’idiozia di un esistere senza orgoglio dove le parole prendono altri significati e strade definitive mai scontate Un falso dolore nottambulo ti prende la gola ed ha caviglie gonfie stanche nei suoi discorsi alla luna Strane poesie arrivano ora qui dove la vita si ferma nelle porte chiuse di una febbre conosciuta risucchiata in questi buchi di carta passata come scontrini quasi volessero ricordarti il prezzo di ogni tua azione di ogni tuo ricordo non ancora scritto e sceneggiato per la regia di un destino ancora più crudele non più credibile per le notti passate in veglia pregando per una resurrezione (La tua)