Il Fallito

Ciarlano le foglie sospinte dal vento, rissose incendiano contrasti pizzicate dalla pioggia. Un punto variopinto e ben vestito in una tela verde e marrone, ammollo e pensieroso fra i doni del signore. Vuol essere ricordo delle masse, è in cerca di moglie e prole, la sua ombra, poco lontana contrasta con il sole. In tal breve tempo, intona canti da quattro soldi, chi sincero lo denigra trova posto fra gli stolti. Delimitato nello spazio, purtroppo non nel tempo, un apostolo che sgomita alle spalle del verbo. Zanzare pensierose si attaccano al soffitto fissano la luce, danno le spalle all'abisso. In tal breve tempo, strimpella musiche da quattro soldi, chi sincero lo denigra trova posto fra gli stolti. “Non è talento!” così tutti dicono, lui ermetico al parere cerca un gusto empirico. Ma se il gusto si è perso morto anni or sono, a che serve riesumarlo dargli voce e suono? Ma lui è ancora lì, suona e canta, la platea uno sciame nero lui una mosca bianca.