E' difficile

E' difficile che il sole mi riscaldi se mi affaccendo dentro il giorno perso, in un limbo- non vita, sempre immerso nel volo sconosciuto di Vivaldi. Da lì busso alla porta di stagioni perché ne legga in note desinenze e apostrofi incompresi, grevi assenze di cui ancora ignoro le ragioni. Concerti che, per archi e dolci fiati, mi portano ai confini della vita, all'attimo in cui dice ch' é finita per gioco imperscrutabile dei fati. Non mi riscalda il sole, e sto lontano dal senso del presente per narcosi, per bulimia di sogno e troppe dosi rubate all'incompreso corso umano. E' allora che mi butto e mi abbandono all'onda della musica e trascino memorie che mi piace aver vicino perché ne percepisca tinta e tono. Nel fiume sento il correre dei giorni, e dalla fonte giungo al tempo ingrato che vivo in un crepuscolo screziato con la coscienza che tu non ritorni. Aspetterò che, infine, si apra al mare, con le perenni umane confessioni, la foce in cui credemmo e di emozioni coprimmo scevre dalle note amare.