Il musicista che non suona più

Il dolce arpeggiar nelle stanze s’ode, la mente mia s’apre al melodico mattino di cinguettar soave sul ramo al cospetto d’un sontuoso sole con solerzia mi sveglio allo strofinar d’occhi sbadiglio con vivaci ricordi d’un uomo che non v’è più Ma nei ricordi miei rimane, il musicista che non suona più Dolce, schivo si nasconde, tra le fronde della vigna accordando il suo violino tra mieter di grano e vendemmia di settembre tra l’aia e il pollaio s’atteggia voltando lo sguardo al tramonto rossastro asciugandosi la fronte s’assetta stanco attendendo l’alba seguente ritornando laborioso Ma nei ricordi miei rimane, il musicista che non suona più, tra il felice ricordo e una lacrima melanconica rimembro ‘l musicista terminar suo concerto perfetto, che il suo volto alla luna dona radiosa bellezza nel sopir notturno.