Sud

La secchia di latta, laggiu' al fontanile, è ormai verderame per lo sgocciolio. La Rosa in broccato, vestita di rosso, sorride a chi passa e a chi la rimira. Il sole nel cielo è una palla di fuoco e l'aria è frizzante come in ogni campagna. Nei campi il lavoro continua a mancare, il colono in attesa seduto giu' in piazza. E' proprio questo il Sud, eternamente uguale. E' proprio questo il Sud, eternamente uguale...