Erta che porta alla cima

Ardua quest'erta di monte rumore di passi rieccheggia, nel qieto cantore di vita arridono ciottoli rotolanti a valle stanchi della stretta antica d'una roccia madre, ormai corrosa. Stecchi e arbusti macilenti al mio passare divengono frantumi lasciando ciclamini profumati il tappeto di foglie superare. Arranco lentamente avvolta dall'umido manto fumoso che col mio respiro s'accoppia, sale piano tra le punte di pietra il disco giallo affamato di rosa. M'arresto, osservo intorno, sono passeggera tra guardiani di legno protettori del basso grembo del bosco. Alla fine, seduta m'abbandono sul palmo della cima regina d'altura, sbalzi di rocce del verde macchiati ad essa come sudditi riverenti curvano, ed io, umile respiro di un immenso, riflesso di Dio, là con me, così presente. Dal fondo, una striscia di cielo, ripete continua la strofa del tempo, e ali d'uccello s'aprono al fresco mattino in un armonioso sfondo ingenito ricomponendo ancora il giusto senso della vita.