L'universo mi consigliò

Mantra televisivi inebetiscono chi ascolta, ma la mia penna è sorda e incide i ghirigori del Mandala tra le cui increspature si scorge ciò che a parole sfugge. Inutile eclissare il punto focale: il bimbo gioca con l'aria, le sue mani tratteggiano i futuri ricordi. L'adulto non ha più aria per giocare, le sue rughe tradiscono il nulla esistenziale. Il Sole notturno dardeggia ferite originarie, l'uomo è fatto per amare, l'amore per soffrire e la felicità per assuefare! L'arte è brutta, è atroce, è menzognera. I sogni pesano più delle ferite? Da fanciullo giocavo ad auscultare gli spiritelli che animavano le mie sembianze. Un giorno, corroborato dalla Musa che s'era conficcata nel mio cuore, mi tuffai tra i misteri dell'Etere... Non ebbi alcuna paura e terrorificamente il buio cadenzava i miei flebili respiri... La testa balenò d'un brivido che segnò indelebilmente l'aritmia del mio cuore di giullare! La cicatrice non tradisce i passati fasti ed il presente è manifestazione della passione di cicuta che accompagna l'estatico sentimento immortale. "Poeticamente muore l'uomo su questa terra!"