Tre ore all'alba

Cosa resterà dei mattini abbacinati d'azzurro? Cosa resterà delle corse col vento in tasca e tra i capelli una burrasca di felicità? Una riga senza curve lunga all'infinito, solo l'assenza, perduto il senso d'essere. E che importa se amavo la neve e indossavo le primavere; che importeranno - ormai - i pomeriggi senza sole, la gioia d'una luce fioca a dondolare fate sul soffitto e tutto il tempo perso cercando un senso per declinare una matassa che non s'è sciolta mai. E questo verso che adesso non arriva mentre la notte se ne va: ecco, l'orologio segna già le tre, tre ore all'alba d'un giorno da scoprire per non morire senza aver vissuto