Greggi

Le incontro ogni mattina percorrere in fila indiana la mia stessa strada. Le osservo ondeggiare, arrancare, spingersi, riportarsi in riga sotto l'incalazare furente di un cane macilento od al fischio imperioso del pastore. Un rito che si ripete da millenni. Una mesta processione di vittime predestinate a triste sorte. Poi mi guardo indietro e vedo una lunga teoria di anime dolenti, incolonnate di fronte al rosso di un semaforo.