Sull'autobus

Non reggo più queste percezioni, il sentirmi addosso la vita degli altri, così tangibile, coi loro fiati addosso, sul bus del mattino. Osservo la testa di una donna: ha, sui capelli di stoppa, ancora l'impronta del cuscino, e una riga di ricrescita larga due dita. Come le due dita con cui caverei gli occhi di questo che mi sta troppo vicino. Sulle mani risalta lo smalto rosso, rosso come il sangue che mi ribolle nelle vene per essere costretta in questo esiguo spazio. Ha lo sguardo ebete, si lo sguardo ebete! E intanto un ragazzino mi pianta lo zaino sulla schiena, ché lui va a scuola, ma non conosce educazione. Così lo spintono, ma è intento ad ascoltarsi una canzone dall'iPhone di ultima generazione. Un signore distinto mi gocciola l'ombrello sui piedi, gran cafone, ma distinto. D'istinto gli appiopperei un sonoro ceffone! Qualcuno, più di uno, teme di sprecare l'acqua, eppure tanta n'è venuta da rimpinzare ogni acquedotto. E capisco che costi il sapone: evitate, piuttosto, effervescenti effluvi ché non coprono l'olezzo da caprone! Poi, pronta alla porta, uno, che difetta di arguzia, mi domanda: scusi scende? E per dio, lavati i denti! Io non la sopporto più questa gente! Non reggo più tutte queste percezioni, il sentirmi addosso la vita degli altri, così tangibile... così olfattivamente incompatibile! Su, apra 'sta porta, ché non vedo l'ora di scendere!