Delle foglie (ancora)

una ruvida mano poi le coglie e conta il tempo in mezzo alle sue dita, la foglia spenta gialla ed avvizzita segna fine e principio in altre spoglie della pianta che fu gioia di vita. La mano con la scopa le sospinge nel cumulo sul bordo della strada mentre la notte fugge e si dirada nell’ aria che l’aurora desta e tinge. E l’ uomo va di fretta e più non bada al brulicare effervescente intorno, s’inzuppa nella polvere del giorno bagnata sotto il velo di rugiada. E’ anni che va giù per quella via e ne ha contate tante di stagioni di pioggia, venti forti e solleoni che non ricorda più da quando sia. Il tempo nelle foglie di memoria trascritta come su intimi papiri che narrano di amori e di una storia di cui si percepiscono i respiri.