Riflessioni 16 novembre 2014 · lettura 1 min · 2428 letture

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Quando fa così il treno che assorda minuti in sferragli poi fischia e sibila sempre più piano fino al silenzio di prima non sa che attraversando una terra mischia il pulviscolo delle sue ruote e non immagina ora -che chissà dov'è- quanto l’erba che ha mosso porti ancora il suo odore

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Amara

Non scrivo diari, neppure privati. Meno che meno lo sono i miei testi. Qualcosa di me lo troverete, inevitabilmente, ma sono forme del pensiero che provano a sorpassare le mie per andare oltre.