Alice nel paese di Rimbaud

Vi sono stati silenzi più bui di questo, come le milioni e milioni di morti tra le pieghe della storia. Eppure è sempre angusto il quadro che ci si presenta; quanto incide in fondo la vita di una persona in un'economia globalizzata? Alice è tornata dal paese delle meraviglie, ma conserva quella profonda inquietudine che l'accompagnava nel fiume preraffaellita di un universo troppo fantastico per le sue gracili membra! Catapultata in un mondo alla Magritte, sibillamente soffocato dalle tue armi, Rimbaud, vendute dalla stessa mano che seppe incidere logaritmi di parole paradisiache, capaci di trasfigurare il triste tramonto. Nella goccia della tua fanciullezza è custodito il segreto della felice inerzia... Dentro ai tuoi versi, tra sinalefi e scintille orfiche, dove scorre il liquido amniotico della madre dei sogni in vene squartate di corpi metropoli contagiati da un eccesso di logos difettato. Finisti in Africa, dolce Rimbaud, in balia di una folle roulette che poi si rivelò fatalmente Russa.