Amore 16 dicembre 2014 · lettura 2 min · 595 letture

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Sfoglio i miei giorni sotto un lampione senza luce con i graffi sulle dita per le pagine ruvide riguardo le immagini finché non sbiadiscono per sempre, ripenso a te che sei passato controvento facendoti largo tra il mio mare, tavola piatta dalle onde di cristallo che si moltiplicano. Mi chiedo a chi donerai la tua bocca che alleviava la tempesta nella mia voce, labbra d'abbraccio pulsanti d'infinito. Chi navigherà i tuoi fianchi e farai l'amore nelle notti dalle stelle spente dalle nuvole, nei pomeriggi pigri smaniosi della scintilla del tuo corpo, oppure nei giorni in cui le lancette puntano su i battiti delle tue voglie. Mi chiedo su chi punterai i tuoi occhi dai quali ho mangiato petali diamantati per far luce nel tetro palcoscenico vuoto del mio essere. Mi chiedo a chi concederai quel colpo al cuore quando ti vedrà sorridere, graffi di sfumatura che hanno fatto braccia fra la scorza tra me e il mondo, spesse barriere che hai distrutto, ma le macerie adesso mi fanno paura. Sfoglio altre pagine chiudo gli occhi e rivedo i passi fatti insieme, stringo nella tasca interna del cappotto la parte di te che si è confusa con me.

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Giuda