Sento (trittico sul mistificar del cibo, prima parte di tre)

Sento quei tristi belati di piccoli agnelli e il muggire dei vitelli sgozzati per far piacere al credo o elettrificati e poi uccisi... a volte faccio fatica a dare un senso a ciò che vedo nella dovuta percezione che consegue Sento quei passi ancor più decisi in lamenti d’anime velate e quelle mani sporche di sangue in mattatoi di carni macellate e quegli occhi che piangono la loro ragione dopo aver conosciuto solo prigione Sento dentro me il dirompere di uno strazio che si fa breccia nella coscienza e trova la sua via nello spazio di un momento, dove l’immancabile ipocrisia resta al palo dell’innocenza mentre rimane in me, solo un’effimera apostasia la sento crescere dentro quella voglia d’abiura nel rispetto che ho di te, mia amata natura.