Passerà

Passerà questo concerto d'archi sopra il mare, questo continuo andare e venire di navi, questa finta timidezza di domandare, questa luce polverosa in mezzo ai travi. Passerà questo povero teatro di anime sognanti, questo alzarsi di nascosto per non fare rumore, questo sporco d'olio grasso sopra i guanti, questo ubbidire contrito masticando le ore. Passerà questa vita fatta di strade al contrario, questo sentiero di pietra che non porta mai a niente, questo vuoto di pagine bianche nel diario, questo altare infinito di candele ormai spente. Passerà questa fitta nebbia calata sugli occhi, questa ricerca bramosa di tempi lontani, questo segno rosso di ceci ai ginocchi, questo segno viola di chiodi alle mani. Passerà questo bisogno folle di essere altrove, quest'ombra pensante di fronte alle rive, questo sipario che cala ogni volta che piove, questo cimitero ormai colmo di aspettative. Passerà, sarà come l'aratro che va lungo il prato, passerà e non sarò certo io a volerla fermare, passerà questa paura fraterna d'aver ricordato, passerà questa voglia mia eterna di saper ricordare.