Alla venticinquesima ora

Sull’onda lunga della memoria c’è un largo richiamo alla coscienza, un appello degli assenti senza volto: -Non dimenticate, che il ricordare vi sia di monito- S’ alzano canti di viola omelie, evocazioni di moltitudini sparse senza più voce, brucia nei turiboli l’incenso non di acre odore. E l’aspersorio non placa quelle seti dentro i vagoni di un’umanità tradita. Figli della rappresentazione e orfani del vero ritornano alle proprie case nel nome del padre che lasciò i suoi figli morire. Alla venticinquesima ora tacciono le voci delle agonie del mondo. Solo il vento ha perenne memoria di ciò che disperse.