Ali larghe

Ancora neve sopra i passi dei cani pellegrini di impronte per sfuggire alla vita distillata nel gocciare lento sulla strada bianca: rivoli quali vene della terra esfoliata; a bruciare i tramonti dietro i monti di Gallura sono strascichi di un inverno rosso pianto; questo è un giorno randagio per viandanti fradici ed incompleti, come mezze stagioni emarginate; uomini ed ali larghe per mantelli coprono labirinti di percorsi già avuti e mai pagati: gambe veloci a calpestare l’acqua, ma queste poche foglie di rimando non bastano ancora a dare seme al giorno dell’incanto di ghiaccio: che cosa fiorirà negli scarni passaggi di pianura, fra i muri ciottolosi delle vecchie case di paese, non sarà epifania né giardino d’erbe officinali ma svuoteremo tasche e pastrani delle monete nuove per comprare sguardi per essenze di gioia e profumi al dolore, festoni e nuove danze in primavere di sogno.