Senghor

Biascicano e si trascinano parole uscite dai baveri dei giacconi tra centinaia di persone in fila per gli splendidi deliri visivi di Van Gogh in una Milano ancora decisamente gelida, quando arrivi tu, donna africana, dal sorriso latteo come questa neve e gli occhi due ombre di gazzella spaurita nell’alienante città e la sua savana. Mi offri un libro di Senghor. Tu proponi poesia, parola necessaria, all’angolo di una strada, dolce amica mia. Senghor! La tua Negritudine è cemento di speranza fra gli interstizi dell’indifferenza, è amalgama per i divari tra qualsiasi differenza e ora la luna ad alta voce declama il suo volo più alto fra Senghor e Van Gogh la diversità si fa spazio e vita nella coda di una mattina che pareva in gran parte rattrappita in quel flusso inarrestabile della chiacchiera vana.