Ricamo

Ho cucito di nubi bianche il lembo di cielo che sta sopra la mia casa, e il turchese dei bordi che travasa sul profilo dei monti bianco e sghembo. Ora il drappo raccoglie i quattro venti e si riscalda al sole che mi manca, me lo terrò sul capo quando affranca da raggelanti sferze degli eventi. Farò sugli orizzonti il punto croce, e i nodi marinari su gomene che legano colline e valli amene per conservarne intatti timbro e voce. Ma non potrò fermare l’ imbrunire all’ orlo della sera che si sfalda dimenticando l’ ora più spavalda vibrante di colori a non finire. Sarà di seta a lievi sfumature il filo che s’ intreccia al buio intenso, incerto, tanto tenue quanto é denso l'acre rammendo di ultime paure. E finirò i barlumi più propenso a riverberi mai descritti appieno con l'intreccio tra il pulpito terreno e l'eterno che fuma e sa d' incenso.