Il bocciolo

Piccolo brulicante bernoccolo soavemente incastrato sotto il manto di cellule e pori bocche di carne, nel mischione di peluria, come folli castagne sul fuoco che arroventano e vivono e muoiono insieme. Tu sei segnato, il tuo destino è segnato, tornerai nella patria naturale del tuo essere. Tonfo di carne che prudentemente tocco senza forza, cerco nel buio che scivola sulle acque del tempo, hai le ore contate! La tua fioca maestà spadroneggia per poco. Ti darò nutrimento, rifocillerò il tuo sorriso cieco, miscelerò odori e profumi nel mostro dei miei pensieri in attesa del giorno non ancora fissato in cui lo spettacolo avrà inizio ... E poi senza pietà, senza remore, senza riflettere sarai condotto in cattività e ingabbiato in lacci e laccioli di seta e di filo, perfetti lavori di maglia che schiuderò per te ...