Impressioni 16 febbraio 2015 · lettura 1 min · 685 letture

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C’è un impressionista incallito che mi batte sullo stomaco e ritrae poveri di acque dolci quando, banchettando tra le coltri della città, indossando museruole tra le banche, sirene pietose in fiumi lubrificati da mostri esagerano nel pregare dèi sadomaso e cricchiarsi le ferite per nascondersi il barbone che sbrocca e gira come una cosmica teoria dormendo su pietre di marzapane e sbraitando sorrisi alle cirrosi delle crepe. Ebrei insalivati e urlanti beduini scimmiottano il loro Serse pregando e insudiciandosi il culo:” Serse, Serse! Serse scroto reale, Serse panno di sangue!” Pupazzi di neve stuprati dai desideri in SI bemolle dovrebbero perire prima di potersi definire come stelle cadute sul monetario intestino poiché per loro esplodono le sciagure ma non la latta urlante, sfrecciante tra le camorre angeliche che bevono, che vomitano, che trangugiano sogni ed eiaculano sguardi devoti solo al grande dio dell’onanismo dal bacino veloce, pietrificatore seriale.

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Damiano Vallone