Al gran bazar

Sperduto come un creatore senza creazione mi aggiro in questo mosaico di colori, aromi, calori, neri vessilli di vecchi e nuovi barbari, tra gli odori acri di pozzi di petrolio in fiamme. In queste vene non scorre sangue ma fluido oro nero al ritmo sincopato di armi automatiche e singulti d’angoscia. Qui soffia un vento senza memoria, senza ritorno: ancora stiamo svendendo quel labile, eterno guizzo di paradiso che troppo umanamente tramonta veloce, veloce come questi increduli passanti.