Come fossero anni di betulle

Un passato imprevedibile resiste al gelo nelle orecchie, la nostra rosa bianca cedevole di luce solo se guardiamo indietro lei non viene se chiediamo a voce bassa di tornare non importa quanto sia lontano è piena di voce e continua a bruciare la casa che ha brillato dentro l'occhio un pane sacro, dal giovane ippocampo lo segnala la profondità di quel respiro, un diverso splendore nell'aia siamo nel cuore di un Dio, amore, e solo gli angeli possono ricordare, o i bambini, dove ci sposammo, se un giorno quella notte tornerà, come nessun'altra ancora in sogno siamo noi in ogni cosa lo stesso vento che toccammo, sotto le nostre lingue al di qua del cielo c'è maggiore ombra nei nostri occhi e nel bagliore debole si ascolta la sottigliezza del tuo andare. Ora, mentre si placano i dolori alle mie spalle, posso toccare con la punta delle dita il centro della schiena, per contare, come fossero anni di betulle, i puntelli dell'oblio sotto le mani dove i palmi si congiungono, premendo, in tutta la lunghezza, contro il cuore fino a scendere nella coppa del bacino fino all'orlo che s'illumina e ti accoglie