Di rigogli passati

Corse distratte nel flettere i busti con ansioso capriccio. Chissà se c'è o ritarda, se i muri sono scossi dal solito sbadiglio. La mano già s'increspa al franto ticchettio di passi silenziati. Non copro quelle voci che annettono paure; mi scopro già riverso su pagine in memoria, di un letterato tronfio, o un gelido cultore.