Non son da meno

Sono dei cocci imbottigliati. dentro una bottiglia di legno, forti le mani, si aggrappano alla salvezza, sugli scogli alcuni trovano riposo. Il maglione diventa pallina, evanescenza di un attimo fuggente, che va oltre la corrente. Capirsi non va con l'odore del sole, voglia di ritornare, per poi ripartire ancora. La luna stanotte si è fermata sopra la collina, sta ferma a guardare, piangendo lacrime di pioggia. Sulle onde galleggiano sembrano manichini di gomma dondolanti, risciacquati dalla corrente, e nel profondo mare ne son morti dentro. Sposarono la gioia della nuova vita, causa fu del lor martirio, e sulle schegge di pane al grano non li sfamò, si disciolsero le ossa di madre addolorata dell'ultimo suo addio di benedizione. Non siamo da meno... noi.