Millenovecentonovantadue

Spegnete le luci, per favore. Basta! Non perdete più tempo, non arrovellate la vostra mente, Il battito del cuore non più sento. Non voglio capire più niente. Sono sdraiato sull'asfalto rovente tra nuvole di polvere e polvere esplosa, sono sdraiato e non mi scorre il sangue per quella voragine sull'autostrada. Basta! Il tempo è trascorso, calate le tende chiudete il palcoscenico restituite a quelle madri i loro figli. Il boato è voragine senza fine, la voragine dell'anima nostra, una continua deflagrazione. Sull'asfalto come altra battaglia altri eroi, altre cellule, altri cuori disintegrati dalla barbara esecuzione, olocausti sull'ara della legalità cristi martoriati sputati crocifissi disintegrati mescolati alla polvere quotidiana. Dateci il giorno e la notte la gloria e la speranza restituite la Pasqua della resurrezione a questa terra di ficodindia, a questa terra che beve sangue e s'ingrassa delle ipocrisie, dei misteri, dei lutti. Dateci il vento e quelle chiome d'ulivo saraceni il profumo della zagara e tutto quello che è squarcio sia colmato dalla speranza che un vento di libertà possa scuotere le spine dai ficodindia e rosseggiare nei frutti del mandarino al suono delle cetre dei poeti che raccontano ai cantastorie la vicenda siciliana e la tramanderanno ai figli dei figli ai figli dei figli dei figli. Saranno muti senza parole per questa tragedia nei teatri greci del cuore italiano.