Se penso alla poesia

E' dentro la poesia che io mi accendo di vergine bagliore immacolato, ma son poeta piccolo o mancato davanti alla maestà, per cui mi arrendo. Nelle sue carni vivide trattengo la presunzione a stento ed, azzardato, connetto solo ciò che é già scontato, e nell’andirivieni vado e vengo. Altro è cantare e far tremar le stelle, lanciare i dardi più luminescenti nelle notti di tuoni e di insolenti sferzate di rovesci a catinelle. Riuscire a fare luce dov’è il buio, e penetrare i gorghi del dolore come un balsamo neutro senza odore che spegne l’ira e i guasti del diluvio. Giungere a dialogare col silenzio, comprenderne le pause musicali interpretarne voci ed i segnali, sacri bisbigli in un maestoso tempio. Altro è parlare lingua universale che avvolge e incanta l’anima sorpresa dell’uomo divorato dall’attesa di una risposta al senso del mortale. Offrire uno spiraglio alla domanda dell’insoluto eterno, e dello spazio, dell’intimo patire e dello strazio a cui la sorte spesso ci comanda.