Madre

È un silenzio di uccelli che attenua oggi il mio filo di vita quel tuo sorriso triste sulla foto ingiallita, cantilena di maggio che scroscia sulla cercata tenerezza del tuo viso di ieri, madre; non è stato mai abbastanza amore, il rincorrersi ancora fra le righe del tempo quasi a dirsi di sguardi che solo il fiato delle nostre assenze poteva respirare gli anni alti di discesa al cuore; madre, mano che non brucia dolore, fiato e germoglio tra i caldi umori della terra, è solo un attimo di miele la tua voce che canta primavera sulla città bambina, finestra sugli spazi del ricordo morbido pagine lente di un concerto autunnale; orfano di me stesso osservo Le tue mani a bandiera sventolare ancora i colori dei miei pochi anni di festa.