Impressioni 11 giugno 2015 · lettura 1 min · 1832 letture

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Il vento uccideva qualche speranza nata tardi quando il fiele veniva da lontano e vagava sulla pelle pallida Con una sola parola rubata da un altare magico che cullava strane storie ed una carezza negata al sole Poche le risposte che la luna nascondeva quasi fossero perle di fiume nate dalla rugiada acida Il buio si vergognava di tutte quelle nuvole nere che la notte non vedeva per non soffiare via i ricordi Dalle stelle senza memoria.

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Stefano Drakul Canepa