L'odore del poi

L'odore del poi sul mio indice destro è dolce glassa di mango. Trasparenza che cola, proibita come il sesso in ascensore. Immagine liquida, calda e buona. Così sacra che ricorda la mirra, aspettando il Natale in chiesa. Quaranta notti nel deserto, tentazioni, dall'aroma del per sempre. E acqua di rose che evapora nei pochi minuti di noi. Della tua pelle sulla mia pelle, sopra lenzuola fresche di bucato. Ed è eccitante l'essenza del tuo "qui non si può fare". Fiori di castagno su di un fazzoletto abbandonato sul davanzale. Bouquet generoso la mia vulva dall'elegante fragranza della lontananza. Da ricordare nelle narici come l'inchiostro di una lettera. Da tenere sulle labbra come un'attesa.