Risveglio lontano dalle Alpi

Mi desto, e le Alpi scruto, là, dove l'orizzonte mi era caro, e lì c'è un monte che un giorno ho perduto, e il sogno fugge, amaro gemere del mio liuto, muggire d'un bovaro, e non mi importa se ora il cielo è chiaro, se questo estivo Sole più limpido si avanza, e se l'alpino Mostro di rocce è più sublime. Duole il mio cuore, il mio meschino sentiero sulle viole, ricordo: i boschi e il pino; e sempre tremo, e chiedo: «È il mio Destino?», e nulla mi risponde, e il Tempo batte i fuggevoli istanti del mio cuore, e un pensiero va per l'onde dei ruscelli incostanti, dell'alte paglie bionde, dei ghiacci d'adamanti; e che mi resta se non questi pianti? E così l'Alpe antica è stata come una fanciulla ignota che in città è una passante, e poi s'intrica tra l'ombre, gente immota, per ogni strada aprìca, e scompare, e si svuota, e lì più non si nota; e tanto m'è terribilmente oscura questa Vita tra i campi e la pianura.