Storie

Laggiù c'è il tempo logoro, assente in movimento. Una foglia cade corre frettolosa l’ansia e la fame di una storia da sposa. Laggiù c'è il vento e ci sei pure tu saggia a vent'anni con un pigiama d’oro. Giusta la storia dentro si apriva una porta d’ avorio. Usciva splendido in cortile colui che non era un contadino e non sapeva coltivare né angeli e né fiori. Ma poi un sogno è vile quando ti accorgi che non vale e coltivava illusioni.