Dite a Kalavrì (che la parola è terra)

la sagoma di un suono, piuttosto l'ombra interminabile di un corpo, e quella sua agonia di segno perenne, indivisibile, eppure così vivo, così tenacemente vivo da non esserci. E' questa sofferenza d'un rifugio scoperto a forza di parole, che le parole spostano la terra, la sposano e non muoiono mai. Tenersi all'origine, ecco, come una traccia inghiottita dal tempo, forma della parola tempo, quando un grumo riappare nella sua intera bellezza di forza evanescente, misteriosa, arcana, e tutto è un punto senza fine.