Perla di sole

Ti trastulli nella nostalgica voce del vento, regina della mediterranea macchia che si traveste di mille carnevali: diventi spinosa quando sei dubbiosa, ti circondi di polvere di stelle nel momento in cui la notte ti rende virtuosa. Nei respiri di sale confusi dal mare ti inebri spogliandoti della tua comune veste, perché sei infinitamente amata, ma c’è chi definisce ‘frusta di Cristo’ la tua aspra consistenza: un arbusto fonte di ‘peccato’ che solo Dio ha perdonato. Dopo questa equivoca definizione sei stata accettata con ammirazione, perché i grappoli dei tuoi fiori osannati sanno mascherarti di alto lignaggio trasformandoti nel magico ciondolo di maggio. Oh mite ginestra, potrei cercarti nelle ingannevoli sfumature di un tramonto, ma alla fine non saresti autentica come una perla di sole in un fiume d’incenso.