Strane sere d'autunno

La sera a Pescara odora di negozi chiusi e luci sommesse manifesti affissi cercano studenti affittano camere e vivono di albatros che pagano il sangue. Le vie sono fredde come gli sguardi persi nelle maglie di saracinesche chiuse banditi e padroni di altre stagioni. Lungo corso Umberto arrivano a folate forestieri carrozze ottocentesche senza viali alberati vendono miele e cicuta. Sulla riva del mare elefanti spiaggiati rimasugli di caccia diretti a oriente nel tempo delle guerre slave. Sorpreso dal freddo un gatto miagola cerca rifugio dai venditori di miele acerbo. Studenti attaccano manifesti sotto le scuole ma non hanno paura di tempi di neri e di rossi. Pescara fuma la pipa dove un tempo c'erano cinematografi e bambini alle giostre ora solo lische di pesci e calamari imperfetti danzano balli plebei. La bella borghesia riempie bistrot apparecchia cipolle con carte di credito appassite. Tutti i miei amori da adolescente sono donne sposate devote al santo bancario di turno mentre qualcuno sulla strada suona alla chitarra la locomotiva ma pochi sanno davvero cosa sia.