La porta dell'inferno

Attraverso il cielo torbido di un'inverno straniero, l'ironia di una porta spalancata sul dolore inghiottiva i binari di un destino decretato dall'infamia, numeri anonimi sulla carne di spettri senza identità. I giorni stipati dentro i capanni sazi di miserie, nell'attesa di una conta ossessionante dei gambali inesorabili presenti per l'ultimo viaggio, spogli di ogni lacrima sul cammino del tramonto. Nel carnaio delle menti belluine di ciechi macellai senza DIO, corrono le vite piegate dall'ignoranza più bieca, senza capire, rassegnati al fuoco dello sterminio. Saranno per sempre fantasmi nella memoria, spesso nelle ciarle ipocrite dei servi del denaro, ma saranno ancor più nei giorni del dolore tra la gente nel cuore immemore della storia.