Amore 17 febbraio 2016 · lettura 1 min · 1979 letture

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Le lenzuola erano il nostro vestito, tu fumavi una sigaretta fra le labbra carnose appoggiate ad un mezzo bicchiere di whisky col viso torbido reclinato sul guanciale e mi parlavi di amiche e pellicce mordendoti apposta ogni tanto le labbra, sorseggiando piano come a volere sfinirmi. Allora ho fissato una stella binaria sperando che potesse raddoppiare l’auspicio e ho espresso il desiderio che le tue parole si trasformassero in grida di gioia. Al che, non paga del tuo gioco, ti sei alzata a prendere quattro biscotti intingendoli in una tazza di vecchio caffè portandotela piano piano alle labbra come a voler sottendere che la recita fosse bagnata dalla carezza del sole. Io, bruciante dei più torbidi desideri, avrei voluto sussurrarti confuso tenere parole ma avendo di questo tuo gioco compreso la trama ho preso il coraggio barcollante nella notte e sono salito su di te in un morbido saliscendi cogliendo d’acchito nelle pupille nocciola un bagliore diventato piano piano scintilla benedetta dal sorriso della luna che ammiccava felice.

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Marco Galvagni

Marco Galvagni (Milano, 1967) è poeta, saggista e critico letterario. Ha pubblicato undici raccolte di poesia: Nel labirinto (Montedit, Melegnano 2001), L’arcobaleno, ivi 2002, Nel germoglio vergine, ivi 2003 (Premio Nazionale Falesia, Piombino 2004), Il gomitolo dei sogni (ilmiolibro, 2010), Profumo di vita (CTL, Liv