Famiglia 26 febbraio 2016 · lettura 2 min · 1065 letture

+ Segui

Madre che alla terra strappasti il tuo nome sortendo al mondo fra l’immobilità degli astri tutti ti salutarono con grandi calici levati. Fu un lampo tra i salici del tempo, tu fosti il gladiolo selvaggio nato tra le zolle fra le valanghe d’oro dell’impossibilità il giacimento ora mirto sorto in uno scuro letto di cemento. L’odore della prima neve, l’adorato bagliore nel blu, il candore dell’unico giglio colto sulle pareti d’un ghiacciaio tra sospiri di foglie nel vento d’edera della prima brezza mattutina. Te che mi cullasti nel seno come un piccolo fiore nella terra dove crescono i germogli dell’innocenza, come il sogno d’una fiaba dipinta nell’azzurro stellato, come la luna e col sorriso di luna di quel cielo. Te che fosti la prima carezza di cielo fra le striature dei pensieri, il riso d’incanto che carezzava le siepi di giovinezza, l’esangue primavera in cui ogni uccello volava sopra le nubi, cinguettando al sole. Ad un sonno senza sogni, infestato da scarabei, chiedo solo ora che tu sia la rosa bella, il sorriso cangiante d’ogni aurora.

♥ 0 💬 0

© Tutti i diritti riservati. L’opera è protetta dalla Legge 22 aprile 1941 n. 633 sul diritto d’autore: è vietata la riproduzione, anche parziale, senza il consenso dell’autore.

Marco Galvagni

Marco Galvagni (Milano, 1967) è poeta, saggista e critico letterario. Ha pubblicato undici raccolte di poesia: Nel labirinto (Montedit, Melegnano 2001), L’arcobaleno, ivi 2002, Nel germoglio vergine, ivi 2003 (Premio Nazionale Falesia, Piombino 2004), Il gomitolo dei sogni (ilmiolibro, 2010), Profumo di vita (CTL, Liv