Fleurs

Dove mi porterà quest’inverno piovuto a bocca aperta sulla mia pelle? Come saprò del tuo cercarmi dentro l’andirivieni d’albe e fuochi di pianto? Mi strugge il non averti se non tra questa memoria di carne e ore a sgranocchiare il buio rimasto sullo smalto delle mie ali dove niente rimane se non la più pallida croce da ciondolare al basso dei rami di un volo che ci allontana Dove troppo spesso rimani nel cigolio del sonno sempre più inadeguato alla notte che sanguinante arriva e struscia le braccia e le viole -incurvandole, nutre Cosa mi porterà quest’inverno se non il passo breve di un’ Ave Maria? ...su questi prati di Marzo tornati a smerigliare il bianco del tuo nome...