Fino a che punto?

scaffale vecchio impolverato terza copia in alto a sinistra fuori piove: vengo a prenderti con un ombrello cammineremo abbracciati ci toccheremo le guance: strappo una pagina non mi hanno visto ne strappo un'altra l'ultima poi cambio scena: ora scendo dal pullman che ho tutta la vita in movimento dico che se mi giri nel teatro degli occhi e mi vedi dormire quello non è dormire: ho quest'andare di testa nella carta e se galleggio la scrittura mi sposta sento l'urgenza dei vuoti insistere nelle parole non piaghe non ferite non solamente quelle un addetto agli scaffali mi sveglia metto le mani in tasca mi guardo intorno un bambino nell'angolo mi strizza l'occhio fino a che punto esiste la letteratura?