Amore d'edera

Le favole sono rose raccolte in un campo di sogni se esistono ancora cuori di panna sul soffice letto di una condanna; soltanto che qui rimangono strette corde che afferrano l’anima per farne loro la vita stessa. Le radici proliferano copiose tra le argentee nuvole del mare per sprofondare là dove l’acqua diventa luna e luna si trasforma in gocce di sale. Chino le caviglie nell’umido rumore del cielo e raccolgo quei granelli nel sacchetto del tempo ormai trascorso; adesso comprendo che il mio non è un fresco germoglio di primavera, né un mite fiore rinato fra le lacrime della neve. Vorrei che fosse ciò che non è stato, un bacio nato dalla meraviglia di un attimo sfiorato, invece percepisco questa forza che mi occlude il petto: è come un amore fatto d’edera, che attacca e cresce dove muore il cuore.