Anima

È quando al chiamarmi anima che mi scolori il pianto, e resto immobile sorridendo dietro le persiane chiuse della mente, stracciando di quel sipario l’estasi e la bellezza. Quando a viverti, ancora, mi si ricama sul petto, come tela di Penelope, il dolore e la malinconia, in punta di piedi, sciupandone l’incanto. Ascolto, come sangue d'una ferita ancora accesa, nel sussurro timido d'ogni notte, il pianto che mi rotola sul cuore cancellandomi la ragione. Mi chiederò, quando a perdere i petali sarà l'ultimo fiore conservato tra le pieghe dell'anima, se di questo amore al di là dell'amore resta ancora acceso il sogno di stringermi tra le mani e il cuore. Com’è lunga l’attesa, disperdendomi tra gli scoscesi rovi della mente, ma saprà l’inverno gelarmi le abitudini dentro questo tempo di sfiniti ricordi d’un viaggio finito presto...