Rinascita

Giorni pigri, quelli che trascorrono lenti assai, bicchieri messi a secco, riempiti di solo vuoto, per non soffrir mai più. Fumo denso, senza filtro, in una scatola di mattoni, tende scure, coltri spesse, contro luce penetrante, alle finestre dell'anima. Eppur un timido fermento laggiù, nel profondo cupo, una forza che germoglia senz'acqua, né caldo sole, l'essenza stessa della vita.